O dia já ficou perdido a muitos e muitos anos atrás…
Engraçado como se coloca dia e aniversários para quase tudo, menos para ela.
Não que ela se entristeça por não se lembrar dessa data
Ela apenas tem a compreensão e o entendimento maior
Sobre o que significa, seu valor e tamanho na sua vida…
Ela nem sempre é lembrada nas cartas e poesias
Os poetas e escritores simplesmente a enchergam como algo trivial frente a outras
Eles querem cantar palavras que embebedam amor e se perdem nas entrelinhas de seus versos
Querem dizer que amar é sublime e arrebatador
E assim a deixam a um lado, a ver estrofes, linhas e rimas
A ser citada aqui e acolá
A ser espectador do grande espetaculo que muitas vezes
Ela é quem abriu
Ela tampouco é prestigiada com os prosistas
Que preferem trata-la como falsa e ignorante
E a deixam subentendida como fruto da imaginação
De pessoas sem opnião própria
Ela é descrita com perfeição
Apenas quando nos sentimos sós
Apenas quando as lágrimas nos molham a face
Apenas quando nos sentamos ao fim da tarde
Em uma roda feita de musica, risos e conversas jogadas fora
Apenas quando ao se deparar com a despedida
Descobrimos a falta que nos faz.
E ficamos a sentir apenas saudade
E reinventando aqueles momentos
Porque apesar dela não ser arrebatadora ou intensa como uma paixão
Ela é a forma mais pura e perfeita do amor
Que tudo entende, perdoa, compreende e simplesmente ama…
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